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Johnny, hey Johnny...

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23 Ene 2019 19:12 #18706 por Pato Salvaje
Johnny, hey Johnny... Publicado por Pato Salvaje
Johnny... hey Johnny... despierta...
Desperté súbitamente. Mi asistente me zarandeaba suavemente en mi catre cuando levanté mi cuerpo sobresaltado, con los ojos desorbitados y totalmente empapado en un sudor frío. Tenía las manos ateridas y aferraba con todas mis fuerzas los barrotes del camastro.
Poco a poco fui tomando conciencia. Enfrente de mi estaba el calendario que colgado en la pared e iluminado por una tenue bombilla había colocado días atrás. Parecía que había pasado una eternidad, pero marcado con una cruz estaba el día anterior. 14 de agosto de 1940. Por el ventanuco abierto apenas unas pulgadas para no mostrar luz al exterior solo se veía oscuridad.
Mi asistente, un chico que respondía al nombre de Tom me traía una taza de té caliente y un tazón de cereales que apenas probé. Aún tenía el estómago revuelto por las cervezas que hacía un rato había tomado en el pub.
Cansada y metódicamente fui vistiéndome con el uniforme y salí del barracón en dirección al despacho de suboficiales donde esperaban ya el resto de chicos. El alba apenas se había levantado y una luz ténue y dorada se abría paso sobre el horizonte. Al llegar al barracón me di cuenta de los pocos que quedábamos. El goteo de bajas era incesante y de los mas de 20 pilotos que estuvimos destinados en la base al principio apenas quedamos cinco. El resto de los chicos, unos doce habían ido llegado durante los últimos quince días y ya habían dejado por el camino a varios compañeros. Anteayer cayeron Billy y Peter, y ayer cayeron otros tres pilotos mas, de los que no se ha vuelto a saber.
Miré la pizarra de derribos y bajas del día anterior; estoy teniendo mucha suerte. Espero que no se me acabe hoy. -pensé
Llevaba una semana en primera línea de combate y mi mente empezaba a dar signos de agotamiento. Tras encontrar una silla me eché de espaldas intentando cerrar los ojos y relajarme. Los chicos hacían lo propio. Unos ojeaban revistas, otros fumaban y la mayoría se mantenía en silencio. Uno de los asistentes llegó al barracón con una cafetera y nos servimos café caliente que acompañamos con tostadas. Pronto sería de día, el cielo estaba completamente despejado y necesitábamos estar despiertos en lo posible para afrontar de nuevo otra dura jornada de vuelos.
Durante la última semana el enemigo apenas había cesado de enviar sucesivas oleadas de bombarderos y cazas a atacar nuestras bases y no habíamos tenido tiempo de descansar.

Los dogfights los ganan los pilotos, no los aviones. Si un piloto no es especialmente bueno independientemente del avión que lleve tendrá un sentimiento de que algo en alguna parte está mal...y no todos están dispuestos a admitir que el fallo se encuentra dentro de uno mismo. -Oleg Maddox-

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25 Ene 2019 14:10 #18707 por asimo
Respuesta de asimo sobre el tema Johnny, hey Johnny...
¡ Pato, hey, Pato ! Buenos ojos te lean ( aunque no seas tú el redactor ).
Me alegro que hayas despertado, aún de esta manera indirecta.
A ver, a ver ...

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31 Ene 2019 19:05 #18708 por Pato Salvaje
Respuesta de Pato Salvaje sobre el tema Johnny, hey Johnny...
El sol apareció con un destello por la ventana. El calor haría acto de presencia en poco tiempo. El Capitán, un tipo estirado de pelo castaño entró y nos dio las instrucciones rutinarias, enviándonos al barracón de dispersión. Al salir me llamó aparte. "Mañana te vas de permiso. Tres días y te quiero de nuevo aquí". Asentí.
Aún corría algo de fresco cuando llegué a mi zona. Me puse el mono de vuelo, me tumbé en el suelo, cerré los ojos y permanecí inmóvil intentando mantener la mente vacía, pero a menudo me venían las imágenes de los combates de los últimos días, una y otra vez.
A mi lado se encontraba Mike, mi punto. Un chico desgarbado y rubio que había llegado hacía tres días desde la academia y apenas tenía experiencia de combate. Aún no había conseguido un solo derribo.
Solía decirle "pégate a mi y si te ves en problemas sal directo a la base sin esperarme", pero hasta la fecha nunca me había dejado solo.

No sabía cuanto tiempo llevábamos esperando, pero se me antojó tan solo unos minutos. El teléfono de baquelita sonó y uno de los chicos tras escuchar por el auricular dijo: "Scramble!... a los aviones!"
Me incorporé y me dispuse a engancharme las cinchas del paracaídas, mientras Mike hacía lo propio con el suyo, y salimos corriendo hacia los Spitfires.
Tras subir por el ala me introduje en la estrecha cabina y tomé asiento. Mi asistente se asomó y cogió el mecanismo de los cinturones ajustándome la tensión sobre los hombros y asegurándose de que todo estaba bien sujeto y en orden.
En cuanto el asistente bajó del ala me dispuse a arrancar el motor. Un rutinario procedimiento que hacía días que había memorizado. Bomba, cilindro de inyección de fuel, radiador, magnetos, pitch... botones de arranque.
El motor rugía ya mientras retiraban las baterías de arranque del avión y los calzos.
Comprobación de presión de aceite y refrigerante... temperaturas correctas. Abrí el radiador a la espera de que el primer grupo se adelantase para despegar. Mientras realizaba tests de magnetos los cuatro primeros aviones tomaban dirección hacia el campo de hierba que nos servía de pista. Tras un breve instante los auriculares de mi gorro crepitaron: "Atención, grupo rojo aquí Líder rojo, salida y rejoin sobre base a 3500 en espera de instrucciones... corto"
Los cuatro aviones comenzaron a rodar por la pista casi a la vez. Los siguientes seríamos nosotros...
En pista y con la cabina abierta el aire que procedía de la hélice me golpeaba cada vez que asomaba la cabeza fuera de la carlinga. Cuanto tuvimos la pista libre aceleré y el avión se estremeció. Los cuatro aviones comenzamos a rodar por la pista mientras mi Spitfire traqueteaba y se sacudía con los baches. Acercándome a la velocidad de sustentación, el avión dió un par de fuertes botes y tras tirar suavemente de la palanca el avión se estabilizó y entonces las sacudidas cesaron. Mi Spitfire abandonaba la tierra donde sus movimientos eran torpes, y comenzó a elevarse lenta y gracilmente en su medio natural. Estábamos en el aire.
Pude sentir como flotaba, cómo sentía y respondía a cada uno de los movimientos de la palanca de mando. Mis brazos eran sus alas. Mis pies su timón de cola. Volví a sentir el vacío debajo de mi, las fuerzas que se ejercían sobre mi cuerpo mientras me elevaba y maniobraba, la felicidad que me invadía al volver a volar. Mi medio natural...

Los dogfights los ganan los pilotos, no los aviones. Si un piloto no es especialmente bueno independientemente del avión que lleve tendrá un sentimiento de que algo en alguna parte está mal...y no todos están dispuestos a admitir que el fallo se encuentra dentro de uno mismo. -Oleg Maddox-

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12 Feb 2019 13:47 #18709 por Pato Salvaje
Respuesta de Pato Salvaje sobre el tema Johnny, hey Johnny...
Trepamos suavemente describiendo círculos sobre la base. Nos mecíamos sobre una pequeña bruma matinal mientras despegaban los últimos aparatos. Una vez alcanzada la altitud estabilicé el avión, cerré un poco el radiador y puse pitch de crucero, mientras entraba en formación con mi grupo.
Dimos dos vueltas mas mientras los pilotos que faltaban entraban en formación. Los auriculares volvieron a crepitar:" Grupo rojo aquí Líder rojo, salimos rumbo este cero tres cero hacia Portsmouth, corto."
Colacionamos y nos dirigimos hacia el rumbo indicado.
durante el trayecto iba mirando a mi alrededor intentando divisar cualquier aparato.
Llevábamos apenas unos minutos de vuelo cuando sobre el puerto comenzamos a ver un enjambre de puntos que parecían revolotear a nuestra altitud, y que conforme nos acercamos fue convirtiéndose en un baile de aparatos. Mi cabeza se despejó totalmente nada mas divisar a los aparatos enemigos... "Grupo rojo aquí Líder rojo. Prepárense. Intenten despejar el camino a los Hurricanes. Buena suerte".
Divisé lo que parecía un grupo de Messerschmitts. Conté unos ocho aparatos. Iban justo por encima de un grupo de bombarderos que estaban siendo hostigados por un grupo de Hurricanes. Se estaban preparando para atacar. Inicié mis ajustes para el combate: Radiador abierto, pitch fino, colimador en distancia 160 yardas, envergadura 32 pies, mezcla correcta y bajé el asiento para protegerme con la plancha de acero...quitar seguro de disparo. Enseguida me encontré encima del grupo enemigo.
"Grupo rojo... Tally Ho!"
Tras mirar por el espejo y cerciorarme de que Mike me seguía comencé a picar hacia el grupo de aviones enemigos. Nuestra posición de ataque era idónea. Les sorprendimos por sus 5 altas saliendo desde el sol hacia ellos. Apunté con mi colimandor por delante de la punta del morro amarillo del primer aparato y cuando estimé una distancia correcta apreté el botón... noté el suave traqueteo de las browning al disparar mientras veía las estelas de fino humo dirigirse hacia el morro del 109... vi como surgían agujeros en el fuselaje y comenzó a soltar humo. Enseguida comenzó a picar y el resto de sus compañeros hicieron maniobras evasivas. Salimos por debajo del grupo enemigo y volvimos a recuperar altitud vigilando nuestras seis. La radio comenzó a llenarse de comentarios y gritos... "rojo2 tienes un bandido detrás! rompe!... "Dios mio me han dado!!" "Rojo siete a tus tres... te entran!" …"le he dado!... le he dado!..." "rojo 2... salta!... salta!!"

Los dogfights los ganan los pilotos, no los aviones. Si un piloto no es especialmente bueno independientemente del avión que lleve tendrá un sentimiento de que algo en alguna parte está mal...y no todos están dispuestos a admitir que el fallo se encuentra dentro de uno mismo. -Oleg Maddox-

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Ayer 16:40 #18710 por Pato Salvaje
Respuesta de Pato Salvaje sobre el tema Johnny, hey Johnny...
Un dogfight aéreo es un caos. Las pasadas se suceden a velocidad de vértigo. Las trazadoras inundan el aire con sus destellos luminosos y los minutos parecen horas. El estrés que eso supone sobre el cuerpo es devastador.
“Mike, vamos a volver a entrar” le dije a mi Punto. Oí crepitar la radio cuando afirmó la orden.

El motor volvió a acelerarse y aumentó su sonido cuando moví mi palanca de gases a tope para trepar. Una vez de nuevo en altitud, volví a ver el grupo de aviones enemigos y a su alrededor varios grupos de aviones, unos atacándolos, otros persiguiéndolos… volví a centrarme en un grupo de 4 109 que iban tras un grupo de Hurricanes. Contacté de nuevo con Mike y tras comprobar que estaba conmigo iniciamos el ataque.

Esta vez aprovechamos nuestra altitud para bajar a gran velocidad y ponernos tras los 109 que rápidamente se iban haciendo mas y mas grandes en nuestros colimadores. Mike iba a mis 8, casi a mi lado cuando sin haberlo comunicado previamente comenzó a disparar. En mi mente sonó un grito que me hizo estremecer. “¡Estamos a mas de 300 yardas!, ¡no es el momento!

Las balas de sus browning cruzaron por detrás de los 109 sin impactar aparentemente en ninguno de ellos, pero sus trazadoras alertaron al grupo enemigo de que estábamos allí.
Rápidamente rompieron su persecución y se dividieron por parejas. Dos de ellos treparon y otros dos comenzaron un viraje descendente. Por experiencia sabía que seguir a los 109 en una trepada era una trampa mortal, por lo que rápidamente decidí seguir al grupo que descendía para intentar aprovechar el mayor ratio de giro de mi Spitfire e intentar un disparo en deflexión que pudiera derribar alguno de los dos 109.
Descendimos a gran velocidad unos 3000 pies tras ellos cuando se separaron. Rápidamente ordené a Mike que siguiera al de la derecha mientras yo seguía persiguiendo al que viraba a la izquierda. Si uno de los hunos conseguía separarse y cogernos las 6 estábamos perdidos. El descenso se prolongó otros 3000 pies mas mientras trataba de acortar la distancia por el interior del giro del enemigo. La fuerza centrífuga me pegaba al asiento con una fuerza brutal, y me costaba mantener la respiración. Mientras tiraba mas y mas de la palanca noté como mi visión se iba oscureciendo y me di cuenta de que estaba entrando en blackout. Sin embargo tenía al 109 muy cerca, tanto que en un sobreesfuerzo conseguí tirar de la palanca lo suficiente como para tenerlo en el punto de disparo casi debajo de mi morro. Apreté el botón y las browning volvieron a trabajar mientras el avión enemigo pasaba por delante de mi. Pude ver como las balas recorrían una parábola e impactaban sobre el fuselaje recorriendo el avión de arriba a abajo. Casi inmediatamente comenzó a salir humo del motor del 109 y varias piezas saltaron por los aires, y poniéndose boca abajo comenzó a picar bruscamente hacia el suelo sin variar el rumbo. Ya no volvería a subir.
En seguida volví a pensar en Mike. Justo cuando iba a contactar con el por radio oí crepitar el auricular y su voz sonó lejana entre interferencias: “Johnny… me han alcanzado… estás solo… ¡Dios mio!”
Alcancé a oír varios golpes parecidos a los impactos de las balas en el fuselaje, y después se hizo el silencio.

Los dogfights los ganan los pilotos, no los aviones. Si un piloto no es especialmente bueno independientemente del avión que lleve tendrá un sentimiento de que algo en alguna parte está mal...y no todos están dispuestos a admitir que el fallo se encuentra dentro de uno mismo. -Oleg Maddox-

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